Моя боль — это только моя боль. Она никогда и никого не интересовала, так всегда было и так всегда будет. Она останется только со мной.
Он жестокий человек. Столько раз причинявший мне боль, но и столько же раз меня спасавший. Не знаю, герой он или злодей… Но… За него я готов сражаться, и именно с ним хочу провести всю свою жизнь.
Его взгляд залатал дыру в самом центре моего существа.
У тебя просто большое сердце. Когда тебя что-то ранит, тебе больнее, потому что для боли в нем так много места.
Участие не всегда приносит облегчение, иногда лучше выплакать своё горе.
Боль — странная штука. То, что одного человека может здорово разозлить, другого заставит горевать.
Нужно зависеть только от себя самого. Люди свободны, и привязанность — это глупость, это жажда боли.
Потрясенные горем, люди вспоминают все, что когда-то потеряли: любовников, которых у них никогда не было, всех ушедших друзей; они думают о людях, которым причинили боль.
— Не говори о бабушке. Я не хочу о ней говорить. Не могу.
— Почему?
— Потому что… потому что я ничего не хочу чувствовать.
— Но мы должны о ней говорить. Мы не можем перестать её помнить или любить, лишь потому что это больно. Она никогда не переставала нас любить.
Никогда не думала, что горе может вызывать физическую боль. Мне кажется, что мое тело просто скручивает от этого. Я не могу вернуться в школу. Не хочу видеть ни подруг, ни его. Я сижу дома и не выхожу, но мне не становится лучше, я чувствую себя несчастной. Прошло уже много дней, но боль не ослабевает. Каждый день просыпаюсь и я надеюсь, что все это было лишь страшным сном и все на самом деле по-прежнему, но это не сон…