Есть что-то прекрасное в лете,
А с летом прекрасное в нас.
— Нет ничего ужаснее, чем работать в субботу.
— Есть. Работать летом.
— Ну что ж это такое? Мы же совсем опоздаем!
— Да. Но если мы не услышим первых соловьёв, то мы опоздаем на всё лето!
Среди зимы они, бывало, искали следы и признаки лета и находили их в подвалах или в вечерних кострах на краю пруда, превращённого в каток. Теперь, летом, они искали хоть малейшего отзвука, хоть напоминания о забытой зиме.
В морозную зиму ночь приходит как враг, в тёплый летний вечер — как возлюбленная, а в этот мартовский день она несла успокоение.
Наше лето — только выкрашенная в зеленый цвет зима.
Апатия к будням.
То чувство, как будто с температурой в кровати:
скорее хочется вскрыться, нежели что-то менять.
И в каждом сне возвращаешься в лето,
сжимая конверты счастливых билетов.
Вот только, знаешь, я, наверное, так сильно ждала лето, чтобы снова заскучать по осени. По слегка холодному воздуху и печальным сумеркам. Кутаться в шарф, согревать руки в карманах… Я сумасшедшая, да? Весь год торопила лето, оно наступило — и всё, я перегораю. И дело не в жаре, от неё не устаю. Просто характером я больше похожа на осень.
Лето — это «Спокойной ночи» в 6:30 утра.
Тишину нарушало только шкворчание — это солнце поджаривало небеса.