— Песни тоже пахнут…
— Чем?
— Воспоминаниями.
Когда всё заканчивается, боль расставания пропорциональна красоте пережитой любви. Выдержать эту боль трудно, потому что человека сразу же начинают мучить воспоминания.
Мы брошены камнем вниз,
Летели на встречу той доброй печали,
И каждый гнул свой каприз,
А поезда мимо нас проезжали,
Айда до Сочи, стоим в тамбуре.
Тянем сладкий дым, пару минут я привыкаю
Быть с тобой нежным, но надо ли?
Ведь я останусь навсегда тут!
Я знаю, девочка моя, от некоторых воспоминаний хочется поскорее освободиться. Забыть как страшный сон. Но у каждой из нас есть такие раны, которые долго могут кровоточить, будить по ночам. И тут не стоит паниковать, искать обезболивающие. Стоит лишь набраться терпения и ждать, когда время подберет тебе лекарство. Для каждого оно разное. Для кого-то – новая любовь, для кого-то – ребенок, а для кого-то… хотя бы море. Однажды ты окажешься у моря, и оно унесет на своих волнах боль воспоминаний. У каждого из нас свое море.
Слезы жгут не оттого, что они соленые, а оттого, что наполнены воспоминаниями.
Говорят, средний возраст возникает, когда воспоминания становятся важнее, чем мечты.
В архиве Раневской осталась такая запись:
«Пристают, просят писать, писать о себе. Отказываю. Писать о себе плохо — не хочется. Хорошо — неприлично. Значит, надо молчать. К тому же я опять стала делать ошибки, а это постыдно. Это как клоп на манишке. Я знаю самое главное, я знаю, что надо отдавать, а не хватать. Так доживаю с этой отдачей. Воспоминания — это богатство старости».