Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена великой тайной,
Хотя они открыты и просты.
Актёры, музыканты и поэты —
Целители уставших наших душ.
Самолёт, чтобы улететь, но не так далеко, как поцелуй от неё.
День отлёта, день прилёта за день посчитаем,
Нам предписан нашим веком скоростной режим.
Мы — как птицы, мы — как птицы, мы летаем,
Потому что каждым часом дорожим.
Аэропорт! Стою у трапа самолёта.
Аэропорт! По мне скучает высота.
Аэропорт! Гляди: меня встречает кто-то
На том конце воздушного моста.
Вижу голубеющую даль —
Нарушать такую просто жаль.
Жаль, что ты ее не видишь! Путь наш труден и далек.
Мой «Фантом» несется на восток.
Делаю я левый поворот,
Я теперь палач, а не пилот:
Нагибаюсь над прицелом — и ракеты мчатся к цели.
Впереди еще один заход.
Мне небеса вдруг обернулись пеклом,
Предательский удар из-за угла…
Я — самолёт с душою человека,
С особой геометрией крыла.
<…>
Что, черт возьми, творится в этом мире?!
Не разглядеть мне сквозь огонь и дым.
Я не Шарли, я — Су-24,
И где таблички с именем моим?
<…>
Земля обнимет, чтоб принять навеки,
Мой самописец пусть накроет мгла.
Я — самолёт с душою человека,
С особой геометрией крыла.
Обнимая небо крепкими руками,
Лётчик набирает высоту…
Тот, кто прямо с детства дружит с небесами,
Не предаст вовек свою первую мечту.
Если б ты знала, если б ты знала,
Как тоскуют руки по штурвалу…
Есть одна у лётчика мечта — высота, высота…
Самая высокая мечта — высота, высота.
Только в полетах живут самолеты,
Только в полете растет человек.
Сердце стучится загнанной птицей,
Перегоняя отпущенный век.
Remembering that she said for sure
I’ll write you the minute I’ll get off the plane.
Nothing, not one single word.
Помню, она меня уверяла:
«Напишу, как только сойду с самолёта».
Но нет ничего, ни словечка.
Вспомни тот вид,
который нам открывался с мыса,
ярким пятном над морем восход…